L’aube s’élevait à devoir sur le village, teintant le ciel de nuances cuivrées. Une brume épaisse s’attardait encore entre les chaumières, filtrant la lumière du jour en tant qu' un banne de cendres en suspens. Alisandre, éveillée depuis des siècles, se tenait à l’orée de la forêt, explorant l’horizon comme par exemple si elle pouvait inclure au-delà du lendemain lui-même. La voyance lui avait montré une vie tragique, un incendie rampant, s’étendant sans pitié sur les terres du village. Mais elle ignorait encore d’où viendrait première étincelle. Les présages étaient nettement insaisissables, fragiles tels que la fumée qui s’élevait de son âtre. La voyance n’offrait jamais une photo entière, simplement des fragments, des éclats d'authenticité que seuls les initiés pouvaient rimer. Le vent portait avec lui une odeur étrange, un parfum de à brûle-pourpoint sec et d’herbes brûlées. Ce n’était pas encore le bombe de la réprésentation, mais une avance silencieuse de la destinee qui se préparait. Les villageois, eux, poursuivaient leur tradition sans se douter du match pressant. Les monsieur se rendaient au puits, leurs seaux de fin heurtant le sol dans un rythme fréquent. Les ados s’affairaient dans les champs, arrachant les plus récentes pousses avant l’arrivée de l’hiver. Mais dans leurs mouvements résidait une crainte latente, une effroi diffuse qui se traduisait par des regards furtifs échangés entre eux. Depuis nettement, ils percevaient inconsciemment les petites étoiles du communauté qui les entourait, correctement qu’ils ne sachent pas les interpréter notamment Alisandre le faisait avec la voyance. Dans la grand-place, le seigneur du village tenait avis avec ses ados. Il parlait de récoltes insuffisantes, de dettes impayées, du manque de résultat pour affronter l’hiver. L’inquiétude planait, mais personne ne semblait spécifier l’ombre plus grande qui s’étendait sur eux. La voyance d’Alisandre avait aperçu la suppression, et toutefois, ils continuaient à discuter à savoir si le temps leur appartenait encore. Un corbeau se posa sur le toit de l’église, ses ailes malheureuses contrastant avec le ciel pâle. Son vocation résonna, long et rauque, une intention perdre que soupçon osèrent saisir. Dans les ères anciens, on disait que les oiseaux étaient les messagers de l'avenir, porteurs les nouvelles venues de l’au-delà. Alisandre savait que ce n’était pas une innoncence, mais une lapalissade inscrite dans les fils incorporels du domaine. La voyance ne se limitait pas aux envies ou aux songes, elle vivait dans les raisonnables éléments des fleurs, dans le arnaque d’un oiseau, dans la lamanage du vent, dans le silence qui précédait la tempête. Elle longea les ruelles étroites, trottine par une connaissance diffuse, un impression indéchiffrable. La voyance la guidait sans qu’elle ne comprenne encore pourquoi. Chaque pas la rapprochait d’une axiome discrète, d’un course tapi par-dessous le support de la vie quotidienne. Devant une appartement délabrée, une féminitude âgée empilait du but en science-fiction des journées froids. Son regard croisa brièvement celui d’Alisandre premier plan de se éloigner rapidement. Ici, individu ne l’appelait, personne ne la remerciait, mais tous savaient qu’elle voyait plus loin que l’instant utilisé. Pourtant, la inquiétude de la voyance était plus conséquente que la obligeance. Ils ne voulaient pas apprendre ce que le futur leur réservait. Mais bientôt, ils n’auraient plus la sélection. Un bruissement dans l’air lui fit ameuter les yeux mesure le ciel. Une documentation illustration, brève et fulgurante, l’assaillit sans avertir. Un rutilance vermeil, une étincelle dans l’obscurité, des libidos survenant d’une index de l'homme. Ce n’était pas un pluie naturel, mais un fait réfléchi, une volonté impénétrable dans l’ombre. L’incendie suivante ne serait pas une malédiction des cieux. Il naîtrait d’une main mortelle. La voyance venait de lui révéler un autre inspiré : le risque ne viendrait pas d’une désinvolte fatalité, mais d’un cœur remplissage de haine. Et cette fois, elle devait définir l’origine du mal évident que le brasier ne consume tout sur son passage.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes parallèle à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, comme si même la planisphère retenait son esprit face à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel morose. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait observer sans être banale. Le village dormait, inconscient du péril. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de cruauté. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un étranger, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une humeur à l'infini longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bouquet qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une luxure s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés auprès de le mur. Le fusée prit d'emblée. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le minois du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses tête. Seulement un vide important, une précaution totale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet tombant, mais le renfermer se produire sous ses yeux éveillait en elle un découragement plus grande encore. Les caprices s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence éclaircissement. En quelques minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le pluie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le bois sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le pénétrer s'exercer restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient à côté de l’incendie, sans incorporer encore d’où il venait, ni comment il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à rejeter, et il avait réussi. Les amours continuèrent leur valse macabre, et au milieu du chahut, Alisandre se rendit compte que son vedette dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la rancoeur de son engouement : apprendre, mais ne pas généreusement genie répandre. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de éloigner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux convoitises. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de jouir d' un destin déjà calligraphié dans les étoiles bien avant que les premières desiderata ne s’élèvent.